La route

Dans la douceur d’un paysage de neige, les yeux suivant le défilé de pins et de bouleaux, j’ai le cœur inondé du soleil qui manque à ce jour. Notre silence est coupé parfois de paroles anodines, je prie pour que jamais le chemin ne s’arrête, la route de notre vie accrochant ses racines dans celles enneigées de Russie.
La ouate dans laquelle je voyage fleurit parfois de lueurs à la fenêtre d’une datcha rose, et d’une autre encore, verte…
Quelques noms des lieux enchantés, juste frôlés, en repères, comptent les heures pour moi…
Gatchina…Là-bas, de l’autre côté des forêts, deux cœurs s’inquiètent et se préparent…
Viritsa…

Au bout du chemin baigné d’émotions, la voiture glisse lentement, lourdement sur l’épaisse couche de glace, la vision de la grille noire de l’orphelinat accueille notre dernier dérapage, l’orphelinat aux briques rouges et tristes couronné des lampes brillant au premier étage.
Nos pas prudents nous guident vers la porte et son auvent de misère…
Derrière l’odeur de betterave cuite flotte comme deux jours plus tôt.
Au bout du long couloir de portes closes nous attend le visage doux entouré de cheveux bruns comme foulard, c’est la directrice…
Tout est irréel, ils arrivent guidés par une nounou, excités, gloussant, courant presque, nos petits princes mal fagotés sourient…

Nous ne pouvons partir sans les mots de la directrice, étonnée de ses propos notre amie traduit, « fermeté, courage, patience, ces enfants sont les plus difficiles »...
Elle scande ses recommandations aux garçons qui écoutent, figés, elle demande à leur poser un baiser sur le front, les petits s’avancent, timides, et murmurent un adieu.

C’était il y a un an.

Le chemin continue, fleuri de mille bonheurs, les roses ont parfois des épines mais leur parfum nous rassure.

 

 

© Texte Protégé



Article ajouté le 2007-12-08 , consulté 87 fois

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